UNA GATA DEVORANDO LA LUNA

¡QUIERO SEGUIR JUGANDO!

2008-01-02T20:28:00.000-02:00

Cuando era verano y yo tenía menos de diez años, mis amigos solían entrarse a su casas antes que yo. Estábamos en lo mejor del juego a la pelota o con las bicicletas o lo que fuera, y las mamás los llamaban para bañarse y tomar once. Varias veces me quedaba sola jugando, o con uno o dos amiguitos.
Recuerdo que el hecho de que llamaran al primero de mis compinches me entristecía, porque sabía que el resto se iría pronto a sus casas.
Y a pesar de eso, yo prefería quedarme un rato más afuera, y no era muy obediente cuando mi mamá me rogaba que me entrara para ducharme, ponerme zapatos de charol, calcetines blondas y comerme un trozo de pan de pascua con leche y chirimoyas. Prefería quedarme sola jugando con el perro o con cualquier cosa.
Últimamente he vuelto a sentir esa sensación de quedarme jugando sola en el patio.
Una serie de matrimonios y guaguas han traído esa angustia de vuelta. De que soy la única que quiere seguir jugando. Que NO quiero crecer, ni que mi mamá venga a buscarme para entrarme al seguro hogar. Y no logro entender por qué la gran mayoría de los seres humanos lo hace. ¿ Para qué?
Del mismo modo que ninguno de mis amiguitos promovía la idea de entrarse temprano, aún no conozco una sola mujer que me diga que el matrimonio es lo mejor del mundo. Por el contrario, cuando me encuentro a amigas que están casadas desde hace un par de años –la tragedia se inicio a mis 24, cuando se entró a la casa la primera de ellas- las veo marchitas, cansadas, ojerosas, chatas. Ni siquiera tienen sexo, a pesar de dormir todos los días con un representante del sexo masculino al lado. ¡Jamás he escuchado decir a una mujer que lo mejor del mundo es casarse después de haberlo hecho!.
¿Por qué en una época en que por fin las mujeres podemos hacer lo que queramos, la mayoría de ellas decide cortarse la alas usando precisamente su libertad? Por qué, si hay infinidad de alternativas ¿Eligen la menos confortante?
Cuando era chica y me quedaba hasta tarde sola, finalmente me olvidaba de mis amiguitos en sus casas, y lo pasaba genial. Al otro día les contaba que había visto la luna y que había atrapado a un grillo o un sapo. Ellos me miraban con cierta envidia y admiración, y algunos incluso no me creían de puro celosos de la libertad que yo tenía para ir a mi casa bien entrada la tarde. Yo no estaba equivocada ni mentía.
Y si bien se que ahora tampoco estoy equivocada y que prontamente voy a ayudar a unas cuantas a recoger pedazos de vida destrozados de manera casi irreparables ( y que no voy a decir ¡Te dije que no lo hicieras!) no logro deshacerme de esa sensación de ser una niña eterna, que juega hasta la noche, y que es juzgada por sus amiguitos por no querer entrarse temprano a casa a ponerse zapatos de charol y calcetines con blondas, porque simplemente no le da la gana. Siento que el mundo crece y que yo no lo quiero hacer con él.
La semana pasada, una ex compañera de colegio embarazada de siete meses va y suelta con sinceridad absoluta:
-Yo no quería esto, pero tuve que aperrar nomás-. Me dijo. Aún así no se me quita esta sensación de quedarme jugando sola y no querer entrar a mi casa, porque siempre, siempre es muy temprano.

UTOPÍA

2007-12-24T16:14:00.000-03:00

Si tu volvieras.
Tal vez mis infinitas mariposas saldrían a tu paso
Y en mi regocijo celebrarían tu andar cansado
Te traerían en un vuelo liviano y raudo, mientras
Bebes néctares que restauren tu espíritu

Si tu volvieras
La gata gris y felpuda daría brincos de locura
El ronroneo de sus bigotes se haría mas suave
Y su dormir sería más sereno
Me despertaría con sus patitas suaves para avisarme

de tu regreso

Si tu volvieras
Aunque fuese invierno, el camino hasta mi florecería
Lotos y nenúfares, calas, musguitos y mil tulipanes
decorarían cada una de tus pisadas
El sol iluminaría mi alma, tu sendero, mi destino
La luna nos cobijaría esa noche en que las nubes que la cubrieron
huyeron al ver tu llegada

Si tu volvieras
Creería en los milagros
y en cada rezo canción, plegaria y oración
agradecería la dicha de ver tus luceros abrirse al alba
el ver tus manos como burbujas hacia a mí,
escuchar el sonidos de tus versos y tu hablar
que para mi fue como poesía encantadora que aún se repite en
mi memoria como un coro de jilgueros, o centenares de campanas

Si tu volvieras
Con mis manos construiría el futuro
Y le arrancaría a mi guitarra los sonidos de canciones mudas
Que escribí en tu ausencia, mientras te añoraba
Quemaría mi nostalgia y mataría el despecho
Ahogaría la rabia, el espanto y despediría
A mi huésped la tristeza

Si tu volvieras
Ya no sería la misma
Los años me habrían cambiado
Colocando experiencia y manteniendo inocencia
Sin cicatrices, sin heridas, sería una mujer entera
De piel y sangre, de hueso y agua
De verdad y entereza, pero con resabios de chiquilla perversa

Si tu volvieras
Lloraría de incredulidad,
comprobando perpleja la intuición que tuve
y que fue el pilar en que me afirme por un rato
Que volverías por el camino andado y por la dirección inversa
Derrotado, mustio y marchito, con las ganas que te di gastadas
Con la esperanza templando en vilo
Con la fe metida en el ombligo
Y la culpa royendo tus entrañas

Si tu volvieras
Comprobarías que estoy completa
Y mi nostalgia de tu presencia se haría parte en la fiesta
Pero tal vez bajarías la vista
Y la garganta apretada no soltaría tus palabras, ni poemas
Alomejor no tendrías la insolencia de gritar tu presencia

Si tu volvieras
Tal vez amarrarías tus palomas por temor
Y te quedarías mirando desde la verja
Sin festejo, sin quilombo, sin colores
Ahogarías tus ganas, y soltarías tus miedos, tus dudas, tus celos

Si tu volvieras
Alomejor no verías mi arcoiris
Y mi canción apenas sería audible a tus oídos
Y mis dedos en las cuerdas no causarían nada

Aún así,
si tu volvieras
enajenado, triste, sordo, ciego y mudo
Yo haría una fiesta de colores, aunque tuviera por compañía
A la sombra de quien fuiste conmigo
Y yo fuera para ti apenas un mimo.

CRÉEME

2007-07-18T14:08:00.000-03:00

Créeme,
cuando te diga que el amor me espanta,
que me derrumbo ante un "te quiero" dulce,
que soy feliz abriendo una trinchera.

Créeme,
cuando me vaya y te nombre en la tarde
viajando en una nube de tus horas,
cuando te incluya entre mis monumentos.

Créeme,
cuando te diga que me voy al viento
de una razón que no permite espera,
cuando te diga: no soy primavera,
si no una tabla sobre un mar violento.

Créeme,
si no me ves y no te digo nada,
si un día me pierdo y no regreso nunca.
Créeme,
que quiero ser machete en plena zafra,
bala feroz al centro del combate.

Créeme,
que mis palomas tienen de arco iris,
lo que mis manos de canciones finas.

Créeme, créeme,
porque así soy
y así no soy de nadie.

Vicente Feliú

SÍ O NO

2007-06-05T20:12:00.000-03:00

Cuando es sí, siempre es sí.
Tal vez, esconde un no,
Nunca un quizá, o un ojalá.
Es un no cobarde, mediocre,
Vacío, un simulacro, una verdad a medias
Y no le alcanza ni para mentira.

Para decir sí, se necesitan cojones,
Coraje, gallardía, tezón, seguridad.
Para decir no, es parecido.
Hay que perderle miedo al miedo,
al daño ajeno,
a la culpa.

Por eso, ante un tal vez, huyo.
Un ojalá me asquea, me repugna,
Me mediocriza, medioanula.
Es amarillismo emocional.

Aplaudo al que grita no.
Y abrazo al gigante de gigantes que simplemente
Y sencillamente de repente me asalta en el momento menos indicado
Y esboza: sí.
¿Al mudo? Hmmm...simple
lo torturo hasta que diga algo, pero esos
nunca dicen si. Paso.

UN TANGO PARA NO OLVIDAR

2007-05-06T20:13:00.000-03:00

Buenos Aires tiene un río que lo acuna, que lo besa; si no fuera así, así, yo no
lo querría.
Tiene canto, tiene vino al amanecer, y un amigo en el camino
siempre ha de tener, ¡siempre ha de tener! Tiene el tango tan sentido de
Pichuco, de Piazzolla, si no fuera así, así, ¡qué ciudad tan sola!
Buenos
Aires tiene el vuelo de palomas... ¡Qué alegría! si no fuera así, así yo me
moriría.

Eladia Blázquez

-Ché guacha ¡Sos re linda!- me miraba desde sus casi dos metros de altura, cuarenta y pico años, y ojos verde esmeralda. Tenía ese tonito porteño medio arrabal, endulzado con la inocencia que otorga la experiencia, y la soberbia de haber vivido mucho.
Sus inmensas manos acariciaban mis mejillas como si fueran de porcelana, pero me miraba con la fuerza y la certeza de saber que estaba parado frente a alguien firme y real.
Yo, desde mi metro sesenta y tanto, mi inocencia a costa de esfuerzo para que nadie me la arranque y con magulladuras en todas partes, lo escuchaba asombrada, incrédula y estoica. Y él se acercaba, me besaba profundamente y ambas inocencias se juntaban.
Desde arriba me sonreía y decía: “Sos chiquita”, con esa voz medio socarrona llena de ternura, para luego enrollarme en su pecho, respirar tranquilo y burlarse de mi escasa estatura.
-Venite conmigo- me pidió un día- aprovechemos el tiempo, yo me voy mañana de acá. Si te venís conmigo, serán unos días más juntos, hasta que vuelvas a tu país.

No me lo creí hasta que estaba en el avión hacia el norte, mirando las nubes, con la cabeza recostada en su regazo, escuchando cómo me hablaba de su paisito destrozado, pero firme y lleno de esperanzas: La crisis, los golpes, la ruina, la falta de mangos, la merca, las ganas de huir…el miedo.
Y entre verso y verso llegué a un pequeño paraíso de calma y paz, lejano del ruido de Buenos Aires. En vez de autos había aromas exóticos, ambiente húmedo y gente variopinta que transitaba en la triple frontera, la mayoría turistas, delincuentes, narcos y un largo, etc. No tengo claro en qué categoría se hallaba él.
El porteño me enseñó a cebar el mate y a curarlo, a beberlo, saborearlo y disfrutarlo. Y él mismo tenía saborcito a mate, ginebra y llevaba el ritmo de Rivadavia y calle Corrientes. Tenía a Buenos aires en él. Era de River, y fumaba Parliament “los mejores cigarrillos, ché!” y amaba con la sinceridad en las venas, la pasión en la carne, el erotismo en la boca y la ternura en las cejas.
“¿Allá son todas como vos?”, me preguntaba desde la hamaca mientras se fumaba un porro de marihuana, y sin dejar responder seguía: “A las chilenas les gusta cualquier hombre, siempre y cuando no sea chileno” y soltaba la carcajada. Se reía de buena gana cuando le hablaba de mí, mis cuentos, amantes previos, relaciones fallidas, trabajo, profesión. Y escuchaba calmado, igual que como hablaba, cantadito y pausado: “Y a mi las argentinas me tienen loco, ¡están re histéricas estas pibas!” y terminaba exclamando deliciosamente, como ya se había hecho costumbre en mi oreja:
-¡Sos re linda, guacha!

Fue un tanguito de dos semanas, de esos que uno repite hasta cansarse, inolvidable, que piden un bis. “Conseguite una corresponsalía, venite, ché, venite. Yo acá te puedo visitar, en Chile no. Chile no es para mí”.

Ni para mí. Allá me sentí en casa por primera vez.
Con su lengua me borró las cicatrices de otros, y besó cada una de las marcas todavía añejas, inclusive esa herida medio infectada que tenía escondida, la que no quería mostrar a nadie, la que no quería ver si quiera yo. “¿Quién fue el bruto?”, me preguntaba sin saber que lo llaman como a él. Y seguía con sus teorías de machito porteño. “A las mujeres hay que cuidarlas, ché… y cogerlas con amor ¿qué mierdas le enseñan a los chilenos cuando chiquitos? …Guacha, vos sos re linda!”.
La última vez que me dijo eso fue en la escalerilla de un avioncito. Cargaba mi mochila en su espalda y mi mano desaparecía entre la de él. Me miraba desde donde siempre. Los ojitos esmeraldas brillaban, vidriaban. “Ché, loca, me voy a quedar re solo sin vos”.
Yo no me aguanté las ganas, me incline en puntillas hasta su boca y lo besé, y lo abrace, para constatar que no era sueño, que había sido real. Y para quedarme, como si un beso hiciera que el avión despareciese, y en su lengua estuviera la visa de permanencia en el nuevo hogar.
Pasé los mejores días desde hace mucho, amé como pensé que no volvería a hacerlo, me trató como nadie, nunca. Y las imágenes se me vinieron de golpe, mientras lo besaba.

Y mis pies colgaban en el aire, el me recibía y me lo daba todo. “Cuidáte, volvé cuando querás”, entre besos en los ojos, cara, labios… “Sos re linda, guacha”.
Hasta que por fin lo vi chiquito desde arriba. Y volví enterita y sana a mi paisito de pesares y mediocridad, y en cada célula me quedé con su Buenos Aires querido y las ganas de volver.

**** ESTO FUE ESCRITO HACE MÁS DE UN AÑO, CUANDO MI TEJADO SE CAÍA A PEDAZOS, Y APENAS PODÍA SOSTENERME CON MI GARRAS DE LA LUNA.****

ELLA Y ÉL

2007-04-09T16:51:00.000-03:00

Él no paraba de mirar las curvas de la botella de vodka Stolichnaya. Que ella sostenía y bebía con avidez. Ella. De ojos gigantes y una cascada de rizos eternos. De pechos generosos, ocultos en una polera ajustada. Con unas piernas largas, enfundadas en uno jeans y finalizadas en unas respetables botas vaqueras. Ella. En serio les digo que él ni se percató. Sólo miraba las curvas de la botella.
Ella, en cambio, bebía con fruición del mismo modo en que mordía el cigarro –Marlboro- y exhalaba en largas bocanadas el tibio y espeso humo. Mientras lo atravesaba con la mirada. A él.
Él. De ojos gigantes y amarillos – como los gatos, pensó ella-, cubierto de cabellos azabaches, harapos de tristeza, angustia por alcohol.
Y él se acercó. A ella. La botella. Y ella no era tonta, sabía que en sus manos tenía un elixir de la vida. Y se lo acercó a los labios. El vodka.
Compartieron tabaco, alcohol y ella pasó su oreja para que él vertiera sus derrotas. Luego ella le regaló su boca, y él su lengua. Como para dar gracias. Por el alcohol de él. Y por la compañía, de ella.
Y él, con sus 37 a cuestas le enseñó a los 23 de ella sobre Bukowsky, Burroghs, Cortázar. Y empezó el juego de rayuela. En ello estuvieron ¿Dos? ¿Tres? ¿Cinco horas? Y el alcohol se había evaporado, en la garganta de él, y en gran parte, por el calor de ella.
Mentalmente ojosamarillosborrachos encontró su último billete. Y en vez del vino, ganó ella. A quien aún él no miraba.
Y ella, que no sólo lo había mirado y escuchado y dejado entrar, no dudó. Y se fueron al refugio de él.
Ella caminó con la seguridad de una pantera por los suelos de él. Y lo besó y acarició con firme dedicación. Y él hizo lo suyo. Le arrancó la ropa y la atrajo a su miembro, que estaba ahí. Él lo sintió. Y ella, también. Él dudó y prefirió continuar recorriéndola con las yemas de los dedos y su boca, hasta el más infinito rincón. Y le devoró la entrepierna, como ella no sabía se podía hacer. Y de pronto la nada.
-Soy impotente- le dijo a la mañana siguiente. Y ella, que no sabía que hacerdecirpensar, se limito a un ‘ah’.
Los rayos de luz del veraniego amanecer alumbraron la oscura cabeza de ella, que insolentemente se abalanzaba en el sexo de él, casi con devoción, como una plegaria o una oración.
El la corrió, se vistió y salió. Al rato le trajo un yogurt. Yse acariciaron, besaron, lamieron , mordieron y durmieron. Como si nada.
Y simplemente no podía ser. Se castigaba él. Que por fin la miraba, mientras ella se paseaba desnuda por el jardín, con un libro de Bukowsky en la mano y el gato negro en el regazo. El regaba los árboles, las plantas y la tierra con la música de los pájaros de fondo y miraba con envidia el chorro de agua que salía por la manguera erecta que sostenía con su mano.

AMOR VIOLENTO

2007-03-25T19:43:00.000-03:00

El dijo ‘te quiero’, y la golpeó.
Ella no pudo pronunciar ni una sílaba ensangrentada,
pensar un sentimiento, enhenbrar una frase.
Responder tal muestra de amor.

Los hijos volverían del colegio, y no tendrían qué comer.
Los porotos alimentaron la alfombra y el suelo. De rabia.
Ella tragó espanto y devoró miseria,
mientras él, desde la puerta decidió volver.

Nadie vino a limpiar.
Nadie preguntó nada.

Cuando los porotos hicieron su declaración
de cómo él siguió expresándole su devoción,
ella ya era un número, en una lista,
de mujeres muertas de amor.

Ya van 13 en el año. Una por semana. Se suman un carabinero y un pariente que intentaron defenderlas. Pero el amor es más fuerte.
Y van a ser más.
Durante el año pasado, la lista llegó a más de 40, seis mil denuncias al año de golpes bajos fue el segundo plato. Las que no denunciaron, fueron el postre y no se sabe cuántas son. El anonimato siempre es el acompañamiento.
Ellos juraron quererlas, amarlas, respetarlas y ‘hasta que la muerte nos separe’. Parece que no entendieron que ya hay divorcio, si es que se querían separar de ellas.
Contradicciones de un país moderno, con muchos computadores, teléfonos celulares, internet. Donde, al parecer, aún se piensa que las mujeres somos entes secundarios.
“Vergonzoso” dijo el Sernam y enumeró otro tipo de violencia: El spot de la mina en pelotas para vender cervezas, ganar 30 por ciento menos que ellos a pesar de hacer lo mismo. Peores pensiones, castigo a la maternidad, más pobreza. “ Es culpa de las minas”, escuché en la boca de un idiota. “Es horroroso”, me dijo otro, que entendió.
Por favor no me pregunten por qué soy feminista. ( Aunque no milite)
Nos sobran los motivos, dice Sabina. Claro que para algo más romántico que esto.

VERBORRAGIA

2007-03-21T18:40:00.000-03:00

Coger, morir, destrozar, gritar, acariciar, lamer, beber, reír, cantar, salir, entrar, pelear, seducir, gemir, doler. Rockear. Emborracharse hasta morir.
Divertirse, conocerse, escucharse, tocarse, disfrutarse, hablarse, llamarse, comunicarse, leerse, odiarse, reconciliarse, follarse, abrazarse. Aventurarse.
Extasiarse hasta lo obsesivo.
Nacer, nacerte, olerte, tocarte, mimarte, gritarte, destrozarte, amarte, desearte, matarte, hablarte, beberte, morderte, devorarte, consumirte, acariciarte, mirarte, cuidarte, quererte, despertarte.
Y dijiste no, cuando querías decir sí.
Imbécil.

UNA SIMPLE CONVERSACIÓN

2007-03-14T21:27:00.000-03:00

- Quiero un mino. Que sea la raja, entero bacán-. Me dice una amiga, quien lleva sola varios años. - ¿ Y para qué?- Le pregunto, considerando que ella tiene una vida bastante la raja. O sea, nadie le pregunta nada, hace lo quiere, y sale con cuántos estime convenientes.
- Es que echo de menos que alguien me llame por teléfono, que me celen, que alguien se preocupe por mi.
- Yo te llamo, y me preocupo harto por ti- le respondo.
- Pero contigo no tengo sexo, po.
- Ha! Entonces se trata sólo de tener sexo. ¿ No que salías como con tres minos? ¿Qué pasó con el antropólogo?
- No, si no se trata sólo de eso.- Y me empieza a explicar eso de que a pesar de que es feliz sola, quiere a alguien que le diga y haga “añuñú” cuando no se siente bonita, que la escuche y que entienda sus problemas en el trabajo, etc.
- Oye, igual un sicólogo te puede ayudar.
- No, no es eso, es mucho más que eso. Me quiero ENAMORAR.
- Ah! Eso.
Yo escuchaba atentamente lo del “añuñú”, hasta que sonó su teléfono celular. Y ella respondió evidentemente molesta, ante la interrupción de su oda a los “añuñús”.
- ¿Alo? Sí, ya se que me atrasé. Llego en media hora más. No, no estoy en el trabajo, estoy con una amiga. Sí, ella misma. No, no me interesa si te vas. Oye para, ¿Qué te creí que soy? Filo, ándate nomás, yo me quedo acá. Ya, chao. Sí, tú también. ¿ No entendí que estoy ocupada? ¡¡Vete al cuerno si quieres!!! ¿ Me estás amenazando? Mira gueón, a nadie le doy explicaciones nunca y tu no vas a ser la primera persona a la que lo haga, ya te dije que voy a llegar tarde, que me atrasé en al pega y que estoy con una amiga. ¡¡¡¡No me guei!!! - Y mi amiga corta su celular.
- ¿Me decías algo Maca?- Siempre yo tratando de no meter el dedo en la herida.
- Na po! Es este hueón. ¿Cachaste? Se cree que porque tiramos dos veces me puede andar controlando. Si los minos no entienden que uno trabaje, que tenga vida. O que se salga a tomar un trago con una amiga.
- Hmmm... Si po, obvio.

FRIGUDEZ NEURONAL Y MENOPUASIA EMOCIONAL

2007-02-27T17:28:00.000-03:00

Las mujeres escriben mal. Pésimo. Más que mal. Sí, soy taxativa y absolutamente lapidaria con la plumas féminas. ¿Que cómo puedo pensar algo así si soy mujer? Ése es precisamente uno de lo problemas. Pensar que si uno es mujer tiene que apoyar la pseudoliteratura femenina porque resulta que entre las piernas tenemos lo mismo. Me niego. Y como ejemplo ni siquiera voy a hacer mención de Isabel Allende –muy fatal ella- o Marcela Serrano –a ella sí que no la tolero, ni a las mujeres que la encuentran buena de verdad, o sea, que no las predetermina su condición sexual, si no que efectivamente creen que leen literatura-.
Acabo de deshacerme de la columna de Consuelo Aldunate en la revista Ya, y su contraparte masculina, Marcelo Birmajer. Éste último no es un exponente de la mejor narrativa de nuestro paisito, pero al menos tiene esa ironía y la capacidad de reírse de su género y de sí mismo, sin mayores prejuicios. Bien. Me entretiene.
¿Ella? Ella representa TODO lo que no me gusta de la literatura hecha por mujeres. Que siempre es taaaan femenina, taaaan sensiblona y por supuesto, taaaan centrada en el objeto de deseo de siempre: hombres. Por eso me cargan. ( Ojo que es una simple columnita, imitación chanta de Sex and the City, que también es una idiotez).
O sea, ni siquiera es el hecho de que escriban sobre hombres, sino que expresen de un modo tan vulgar lo mal que les va con ellos, lo triste que están por la carencia de un falo y lo que conlleva la carencia sexual-afectiva. Como si a todas las mujeres les fuera mal con los hombres. Y como si siempre fueran las bueeeeenas y pobres víctimas. Me gustaría leer sangre femenina, carne femenina. Algo que hable de mujeres de verdad. No puedo creer que estas sean las exponentes de la literatura del supuesto sexo débil, si lo único que representan es frustración sexual, frigidez neuronal y menopausia emocional. Ante mi despotricamiento un amigo me retruca "¿Por qué una mujer así no escribe?". Mi respuesta es que simplemente están demasiado ocupadas viviendo, disfrutando, no pierden tiempo en rollos fastidiosos.

TÍPICA FORMA DE EXPRESAR AMOR DE UNA MUJER

2007-01-28T17:23:00.000-03:00

Ya no pienso más en tí. Ya no extraño tu presencia, ni espero tus pasos firmes al otro lado de la puerta. Dejé mi sombra en el dintel, y me rearmo célula por célula, despúes de tu arrollador paso por mi existencia. No maldigo el haberte hallado en mi camino, ni meterte en mi vida. No. Dejé de pronunciar tu nombre mientras duermo, y me da lo mismo lo que pase en tu vida. Haz lo que quieras, pero lejos de mí, donde no te vea, y no pueda encontrar algo en referencia a tí. Me siento feliz, feliz de que ya no me importe nada de tí, de haber borrado cualquier vestigio tuyo de los rincones de mi casa triste, de mi habitación que hoy sólo lleno conmigo. Soy libre, y me río cada día de que no estés meridianamente cerca, de no oir tu voz, de que no me llames, no me busques. Qué bien se siente saber que tengo el mundo para mí; de haberlo sabido antes, habría sido yo quien hubiese dicho bye, bye baby!. Y sí, te juro que esto es lo último que te escribo, maldito puerco asqueroso, cerdo farsante. Púdrete, hjo de puta. Fuiste un idiota, pero ¿Sabes? ¿Sabes? Yo sé que puedo ser feliz, en cambio tú, tú jamás vas a encontrar a alguien que te dé tanta entrega como la que yo prodigué, porque ¡Nadie te va a amar como yo lo hice!...¿ Lo sabes , cierto?... Y si lo sabes ¿Por qué no vuelves? A veces me quedo pegada a la puerta, sólo por si acaso. Maricón.
( Esto ocurre mientras el supuesto pobre cerdo farsante lo pasa de maravillas)

TIPICO MOMENTO DE ESTUPIDEZ FEMENINA( disculpenme, aquellas que no son así)

2007-01-26T21:27:00.000-03:00

Te invito a que desandes tus pisadas, que retrocedas, des vuelta y no vuelvas. A que no sigas sosteniendo esa mirada tierna cargada de audacia y rebeldía. Quiero que tomes todas tus huellas digitales de mí, y que el olorcillo, ése olorcillo fragante se vaya de mi almohada tras de ti. Aunque signifique abrazar la nada y comerme el vacío. No repitas el acto de marcar mi número, de leer mis notas, de buscarme. Porque si por alguna idea loca decides hacerlo, del mismo modo que lo hiciste ayer, anteayer y hoy, no voy a tener la capacidad de renunciar, y te habrás condenado a estar libremente atado a mi. Y de paso en tu idea libertaria me arrastrarás a mi. O sea, que en realidad, y sintiendo sin pensar, no te olvides de cómo huelo, ni desandes los caminos, ni desaprendas tu mano en mi cabeza, ni tu tierno despertarme. Y olvida lo que acabo de escribir. Fue sólo un instante de idiotez.

EN UN PELOTÓN DE MUJERES

2007-01-16T18:48:00.000-03:00

-Soldado ¿Y su fusil?
-Eh....( cara ad hoc, de alguien que ha perdido algo importante)..se me quedó allá.
-Vaya a buscarlo. Pero en punta y codo- ordena la Teniente Daniela Gómez a una joven Dragoneante de la Escuela de Suboficiales del Ejército, que sin dudarlo se tira al suelo y comienza a reptar por él, hasta alcanzar el lugar donde esta su fusil. Y regresa.
-Todo en orden , mi teniente.
- Siga en lo que estaba entonces.
La joven, de no más de 20 años viste uniforme de camuflaje, una trenza corta –obligatoria- y un gorro militar. Tiene cara de sueño y con las manos llenas de picadas de insectos y las uñas medio negras carga su fusil. A unos cuantos metros está el resto de sus compañeras –80 en total- a quienes deberá velar el sueño por el resto de la noche. Son apenas las 02:00 AM.
Las soldados duermen en estrechas y poco cómodas carpas levantadas en un claro de un bosque donde los zancudos se dan un verdadero festín con ellas durante los diez días que dura la campaña, y que han esperado con ansias. Estamos en Pichicuy y esta es la empresa que pone fin al primer año de los soldados Dragoneantes, de la Escuela de Suboficiales del Ejército.
“Me gusta la adrenalina, siempre quise ser militar”, responden cuando uno les pregunta por qué. Por qué las armas, los bototos que hieren los pies, y un uniforme que hace insoportable el calor del verano y el frío del invierno. Y sólo es posible entenderlo cuando uno es parte de ese mundo, y se embarca con ellas.
Los oficiales se han esforzado al máximo preparando lo mejor posible cada una de las simulaciones de guerra: a campo travieso, en ciudades con terroristas, en la noche, de día, con obstáculos etc. La extenuante jornada comienza cerca de las 5 de la mañana y culmina cerca de las 2:00 AM. No hay descanso, sí mucho sueño.
Es de noche. Y los cuatro batallones en que se dividen los cerca de 800 alumnos becados de la Escuela de Suboficiales están en trincheras y centros de observación. Con visores infrarrojos para la noche, y la indumentaria necesaria – que incluye camuflaje- tienen que describir la situación del enemigo: Posición, acciones en el campamento adversario, número y otras cosas útiles al momento del combate. Lo importante es hacerlo sin hacer ruidos. No hay mucha diferencia con las tantas imágenes que llegaban por satélite de tantos conflictos en localidades lejanas: Kuwait, Irak 2003, Bosnia, Serbia, Kosovo. Se siente la adrenalina de ellas por la sangre, la tensión, el pulso, la concentración. En cada una de las actividades es imposible no recordar a Rambo, Misión del deber, Pelotón, y con el uniforme militar puesto y bototos gigantes es imposible no sentirse en busca del soldado Ryan.

No es juego
Es de día, y una ciudad destrozada por los bombardeos está llena de francotiradores solapados, agazapados y camuflados. Hay que entrar al pueblo. Mi grupo está compuesto por cuatro personas- dos de ellas mujeres- quienes revisan con las manos que no haya explosivos o detonadores en la puerta de una construcción de dos pisos a la que vamos a entrar. Antes de pasar por el dintel, de una lluvia de balas, una me da en la rodilla. Dolor: Agudo, intenso, que se intensifica con las granadas de humo y no deja respirar. Me retiro. Alcancé a disparar cuatro o cinco veces. No sé si le di a alguien, al enemigo, que nunca tiene rostro, que simplemente es el adversario.
Si los proyectiles no fueran de pintura, me habría quedado sin pierna. Y sin grupo. Al final, el comandante tiene tinta en el pecho, la cabeza, las piernas. Habría durado menos de 10 minutos. El resto del grupo no está mucho mejor. Pero todas están extasiadas. “¿Le diste a alguno? ¿ Dónde estaban? ¡¡En la Iglesia, al frente, ¿no lo viste?”. Las risas y el festejo no dan tregua. Y no puedo negarlo: es fascinante.
Hoy no hay balas, es sólo estrategia. Las soldados deben informar de lo que ocurre con el enemigo, y aplicar técnicas de ayuda a heridos. Son unas cuantas hectáreas en las que se van a encontrar con una serie de experiencias que con suma dedicación el capitán Roberto Ovalle –camuflado, igual que ellos- ha preparado para los más jóvenes. Los alumnos llevan tenidas de camuflaje realizadas con sus propias manos. Corren, se arrastran, con mochilas, cantimploras y armas en mano.
“¡¡Mi pierna, mi pierna!!!!”. Se escuchan los gritos y alaridos de alguien. Al llegar al lugar, hay sangre, pedazos de tripas y la ausencia de media pierna de un soldado que despavorido grita en lo que se supone fue el campo de batalla.
Un grupo de cuatro mujeres soldados llega.
-Torniquete- dice una de ellas, mientras le sostienen los brazos y sus compañeras tratan de hacer lo mejor.
- No, no hay que entablillar, un torniquete, presiona, se va a desangrar, presiona la herida.
- ¡Mi piernaaaaaa!!!! grita el soldado, que si hubiera estado herido de verdad habría terminado peor de como lo encontraron. Y bueno, echando a perder se aprende.
Pero la cosa deja de ser juego para mi. Ellas y ellos se lo toman en serio, y es posible captarlo en el polígono de tiro, donde con fusiles SIG entrenan la puntería. Son 10 carriles, en cada uno de ellos se simulan pequeñas trincheras, donde podría eventualmente estar el enemigo.
Me pasan un fusil y disparo. Poder. El arma confiere un poder especial, disparar otorga una extraña sensación, placentera, dan ganas de seguir, seguir y seguir, aunque por supuesto, no le esté dando a nada.
Al poco rato pruebo con una ametralladora, que se usa para simular el ruido de un conflicto de verdad. Es sólo ruido, son balas de fogueo, grandes balas de fogueo. Cuando estamos en lo mejor, un sonido sordo. El silencio. La persona que debe levantar el blanco en el carril uno no lo levanta. No se oye nada. “¿Qué onda?” Le pregunto al que sostiene la corrida de balas de la ametralladora. “Puede estar muerto”, me responde. “¡Yiaaaaa!” Me burlo, hasta que me doy cuenta de que el fusil SIG tenía balas de verdad. No, no era un juego. Y no sería la primera vez que hay una accidente, me explican. Trago saliva. Y miro hacia el foso del carril uno: quien está adentro no responde. Trago saliva. ¡La radio estaba mala, por eso no respondía! Dice alguien. Alivio. Parece juego, pero esta cosa es seria. De verdad seria. Y a ellas les gusta.

MIL GRACIAS, A TODOS

2006-12-22T21:17:00.000-03:00

Cuando comenzó este año, no pensé que terminaría de esta forma. Pocas cosas de las que me ocurrieron, que hice y deshice las tenía proyectadas. Ninguna, tal vez.
Hoy ya no tengo expectativas. Vivo al día, esperando que la vida me sorprenda. Del mismo modo que espero que un buen libro me sorprenda en el siguiente capítulo.
Más que un año ha sido un período - de más de un año, debo decirlo- en el que metí a una especie de montaña rusa con tobogán incluido. No ha sido malo. Tampoco perfecto.
Aprendí a despedirme de cierta gente, y a bienvenir a otros que se integraron en mi vida.
Me he caído, me he parado. Lo más importante es que respiro, que estoy viva. Le quiero dar las gracias a la gente buena, honesta y maravillosa que ha estado conmigo, ustedes saben quienes son. Esos amigos que me ayudaron a respirar cuando estaba en pleno paro cardíaco, respiratorio y existencial. Ustedes bien saben los motivos. Y siguen estando aquí, conmigo. Gracias por darme su confianza, su cariño y sus secretos, por compartir sus vidas conmigo.
Felicito a mi amiga-polola Pancha, que se nos casa el año que viene y que encontró un corazón valiente, fuerte y amable para compartir su vida y la almohada. A Fabiola, que pisó el palito este año que se nos va y que está formando las bases de su futuro con un chiquillo güeno.
No puedo olvidar a ese par de amigas mías que no están acá: Bárbara y Paula. No saben cómo las echo de menos. A Bárbara por sus locuras, por su inocencia y su lealtad a toda prueba: eres más leal que un gato, querida. Gracias por haberme contado aquello, que me permitió empezar una vida de verdad, real y alejada de mentiras y engaños cobardes.
Paulita, que te fuiste lejitos. ¡Cómo extraño tu cerebro! Cafés y piscos sour eternos, llenos de conversación inteligente, coherente, entretenida. La mujer más asertiva que he conocido, lejos. Un saludo a tu chico bello, que te raptó y te llevó hasta España. A ambas, vuelvan pronto.
A Ivonne, una loca de patio con actitud y estampa de cordura. Mi niña bella, no sé cómo, pero algo me dice que las sonrisas están esperando en alguna parte. Y te esperan a ti: a tu oreja atenta, tus palabras precisas, tu corazón lleno de cientos de corazones soñadores. Qué linda persona encontré en ti. Aunque seas de la Pontificie. Mi querida amiga, muchas gracias por tu nueva y hermosa amistad.
Cero mención a los malos amigos.
Muchos abrazos a los que postulan para el cargo de amigos, que son varios. Espero verlos a todos el próximo fin de año, ya graduados de amigos de Dalia. Una tarea no siempre fácil, porque esta gata trotamundos ríe tanto como llora. Se protege, cuida, esconde, maúlla y ronronea. Y no sólo carretea.
Mención especial para mis amores: pasajeros, intensos, débiles, fuertes, obsesivos, despreocupados, y siempre libres.
También le dedico un pensamiento a los truhanes que me hicieron daño: al loco que me asaltó en San Diego, al compañero de pega mala onda, al chofer de micro insoportable. Al que por algún motivo no me soporta. A ellos, les deseo un feliz año y una feliz navidad. La vida cobrará la cuenta, no yo.
Y a ti, el evento cataclístico de mi año, sólo te digo bye, bye, baby, bye,bye. Como a los otros truhanes, la vida cobrará el cheque en garantía que guardo en el bolsillo. No yo. A pesar de todo, a ti, y a los hermosos seres que he mencionado, y a un montón de gente que no mencioné, les deseo un navidad preciosa. Y que el nuevo año les haga recuperar la cordura a quienes lo necesitan con urgencia. Le traiga el amor al que se siente solo ( un amor bonito, no feo, ni pobre , ni triste, ni mediocre, ni tuerto). Deseo enormemente que los perdidos se encuentren a sí mismos. La felicidad está en cada uno de nosotros, no la encierren, déjenla salir. Un abrazo enorme. Yo ahora seguiré mirando y ronroneando a la luna. Hasta el año que viene.

PUTA LA TONTA GÜENA!!!!!

2006-12-18T19:10:00.000-03:00

El otro día iba con una amiga, entramos a una tienda y ella, con un dejo de culpa, se detuvo a mirar maquillaje, perfumes, zapatos, ropa, lencería, etc... Yo la acompañé, también sintiendo un poco de culpa que no supe explicarme. En la tienda también había hombres, y creo que ellos no se sentían culpables de ver corbatas, poleras, jeans, etc. Aunque había pocos, lo admito.
Hoy, una compañera de trabajo me dijo que su hija quería de regalo de navidad un carruaje "tipo cenicienta". ¿ Y qué voy a hacer? me decía mi amiga, explicando que ella no le inculcaba esas cosas a su hija, pero que igual le gustan las barbies, los ositos y se arregla la chasquilla y apenas tiene 5 años.
Y yo empecé a preguntarme ¿desde cuando lo femenino, lo dulce y delicado está tan desprestigiado en el mundo? La respuesta era obvia: desde siempre, baste recordar a Juana de arco, las brujas, etc...
Y sí, siempre ha sido de esa forma, pero a tal nivel que ahora resulta que las mujeres que se arreglan son tontas o frívolas. Si hacen dieta son giles. Entonces parece que lo que se lleva es ser gorda, bien fea, peluda y sin gracia,como si eso fuera un valor en sí mismo. ¿ Desde cuándo eso se transformó en un rasgo de inteligencia, profundidad y nobleza? Ahora resulta que lo femenino no va de la mano con la erudición, con el buen desempeño en un lugar de trabajo. No pues, si te arreglas mucho en la pega, eres tonta, y gastas tanto tiempo en arreglarte que descuidas tu trabajo. Ése parece ser el dogma. A lo más, eres la tonta rica del lugar ¡¡Vivan las mujeres hediondas y feas, con las uñas bien negras y el pelo con caspa y piojos!!
A ellos ¿quién les dice algo por comprar suplementos de motos, autos, deportes en vez de la revista Quépasa? Alguien, alguna vez ha criticado a un hombre por comprar uan joyita último modelo de cuatro ruedas, llamada auto? Eso, sin considerar que los juguetes femeninos son harto más baratos. O sea,ni el más caro de un Dolce & Gabbana, o Prada alcanza para comprar una moto. Pero a ellos nadie los critica por gastarse el presupuesto familiar en sus "juguetes"( además de auto le lleva, herramientas, taladro, pelotas -de fútbol-, celulares muy caros, computadores de última, aparte de ropita). Pero resulta que nosotras somos las tontas que nos arreglamos!.
Hago un desafío: un hombre que se lea cuatro libros al mes que sean de literatuta ( no revistas pornos, esas no cuentan). No digo que no existan, pero lo más probable es que si tiene un buen auto, se viste bien, anda afeitado y perfumado pase a lo más por metrosexual o galán, jamás por tonto.
Si una mujer tiene todo eso y además va al gimnasio, no po, ya la cagó, esa gueona es weca. "Puta la tonta güena". Y listo.
Les recuerdo a quienes piensan así, que como dice la película "el diablo se viste de Prada".

NUEVA PERSPECTIVA GATUNA

2006-12-17T17:16:00.000-03:00

No se encontró. No estaba en ninguna parte del espacio. Pero el cuadro estaba colgado. Sí, ése cuadro. Él no lo vio, pero yo puedo dar fe de que la pintura reinaba en el baño del lugar. Con sus colores violáceos, la gata azul y el gato amarillo con sus colas entrelazadas mirando a la luna.
Sólo que el tiempo transcurre, el amor se desvanece y da paso al olvido, ése que es más largo, según Neruda. Y también más doloroso, agregaría yo. Entonces los gatos reinaban, pero al revés. Arriba del water, dados vueltas, cabeza abajo, como si estuvieran colgados de las colas. De esta manera , Scat se cagaba literalmente en los gatos. En ése gato, en particular. Hasta que él se fue del lugar ése día de visita.
Entonces, con el resentimiento medio aliviado, la pena menos pesada, los ojos inundados de recordar, y sí, esa veta de amor que siempre queda aunque se hagan esfuerzos sobrehumanos por despedirlo, fue y miró el cuadro nuevamente. Ése que él no vio. ( Si es que vio algo alguna vez, pensó Scat). Lo tomó, lo volteó al derecho, para ver qué tal se veía tal y como se lo había regalado él, deshaciendo esa acción de arte que ella había decidido otorgarle cuando supo que él ya no la miraba a ella, y que venía mirando a otra señorita desde al menos seis o siete meses. Y no sólo mirando, también tocando y bueno, todo lo demás, mientras seguía refugiándose en ella. Respiró aliviada, porque finalmente había sido una buena y sincera conversación, al menos de parte de ella. Si, sigo con ella. No sé por qué. Yo te amaba. No quise hacerte daño. Me traicioné a mí mismo. Estoy bien, vas a estar bien. Sólo te he amado a ti.
Un minuto y consideró que aún faltaba tiempo y mierda que despedir, así es que lo volvió a colgar, tal como estaba ( gatos al revés) y salió del baño unos pocos minutos después. Iba radiante con su vestidito blanco-azul.

Shakira , ex pololos y sapos con guata

2006-11-23T16:42:00.000-03:00

"Este adiós no maquilla un hasta luego
este nunca no esconde un ojalá
estas cenizas no juegan con fuego
este ciego no mira para atrás
este notario firma lo que escribo
esta letra no la protestaré
ahórrate el acuse de recibo,
estas vísperas son las de después
a este ruido tan huérfano de padre
no voy a permitir que taladre un corazón podrido de latir
este pez ya no muere por tu boca
este loco se va con otra loca
estos ojos ya no lloran más por ti."
J. Sabina

Shakira, Palacio de la Moneda, yo reporteando y de pronto mi ex. Cuando menos te lo imaginas. Que no se acerca a saludar. Yo menos. Que mira, pero no mira. Yo definitivamente no quiero mirarlo. Al final con cara de muchos amigos me dice “hola, ¿Cómo estas?”. Y en un microsegundo empiezo a preguntarme qué se cree este hijo de puta. ¿Querrá que le pregunte cómo está con su muppet- mina?. Bien, le digo con cara de muy pocos amigos, sin mirarlo y me voy.
Ya en la noche, repasando mi jornada al lado de mi gata ronronera, no pude evitar preguntarme en qué momento un hombre maravilloso se transforma en sapo ¿ Será contagioso? Y si es así ¿Quién le pegó ése mal? ( Bueno, yo se bien quién fue la fuente contaminada en este caso).
Entre cigarro, cigarro, vino blanco y coca cola light, con gata maullando, libro en mano y música encendida, me di cuenta de que hay cosas que uno no supera hasta que con el paso del tiempo las vuelve a enfrentar. Así nomás, de golpe. Aunque eso signifique sólo un “bien”.
Me explico: Ya no fui la políticamente correcta niña buena de siempre que te desea lo mejor del mundo aunque me hayas hecho mierda. No, ahora simplemente me dejé fluir sin hacerme la tontona nada me importa. Y honestamente me sentí bien. Y entiendo que superar las cosas no implica que nada te importe, o hacer como que nada te dolió nunca, también implica asumir lo que uno sintió. Y claramente no tengo motivos para tener bellos y rosados sentimientos hacia ex hombres y actuales sapos venenosos y escamosos. ¿O eso sientes si un ladrón te asalta? ¡¡¡¡No po!!! Uno siente rabia, no que al ratero le vaya bien y que se compre muchas cosas con la tarjeta de crédito y los billetes robados de TU –osea mí-cartera.
Debe ser por eso que salí sintiéndome tan bien de Palacio. Con mi existencia común ( soy una chica común) a cuestas y sintiendo mis emociones a flor de piel, junto el sol de la tarde. A fin de cuentas no soy princesa, no dejo zapatos botados y no quiero ni príncipes ni sapos venenosos.

RECUERDOS

2006-10-27T21:45:00.000-03:00

No debe ser casual que esta foto no se voltee. Los recuerdos, almacenado en la memoria del disco duro siempre se deforman con el paso del tiempo. Otras veces, sin embargo, uno los ve mejor de lo que fueron. No esta vez, claro está.

RAREZAS

2006-10-24T19:23:00.000-03:00

-Eres encantadora, maravillosa, dulce y tierna- le dijo Anatolio, mientras en un arranque de sinceridad calculada, se abalanzó sobre ella y la apretó contra su cuerpo, en un profundo beso. Era el momento, no habría otro, estaba lo suficientemente ebrio para por fin, por fin atreverse a hacerlo. Y ya no quedaba nadie en la fiesta. Excepto él y ella.
Souxie Cat respondió el beso, pero porque a ella le cuesta decir que no, y más aún a Anatolio, su amigo. Estaba confundida, entre el alcohol, el cigarro, la marihuana y la ternura de él. Y entendía poco de lo que estaba pasando. Aún así, se entregó de a poquitos, lentamente. Y entre un beso por acá y la conversación tranquila y sincera del me gustas hace rato, y tú no sé, pero no entiendo nada, se fueron a dormir. A la cama de ella.
Y el la acarició despacito, y ella hizo lo suyo, y al rato ya estaba encantada con Anatolio, quien sólo la abrazó y acarició, como si fuera una animalito delicado y sublime.
Y lo que era amistad, se transformó en una promesa para Souxie Cat, que extasiada con la ternura y osadía de Anatolio, estaba casi a su entera disposición.
Y pasaron los días, y Siouxie Cat esperó su llamado. Pero él no llamó. Esperó su correo. Y él no escribió. Y un día ella le habló, pero todo se había esfumado. Anatolio fue como siempre, con su trato de siempre y cotidiano. Y ella comenzó a pensar seriamente en la posibilidad de que aquella noche nunca hubiera pasado.

DE DIOS, ANGELES Y LA OBLIGACIÓN DE DAR

2006-10-18T21:16:00.000-03:00

-¡Dios no te va a tener presente, se va a olvidar de ti!- Me dijo la señora en el paradero de micro, que luego de darme una charla sobre sus problemas de salud – piernas hinchadas, problemas al corazón-, me pidió plata para tomarse una micro. Eran las 11 de la noche, yo estaba a una cuadra de mi departamento en Paseo Bulnes, y andaba con Javier, que apenas vio que la señora se acercaba a nosotros y empezaba a hablar de sus males se fue en la primera micro amarilla que pilló, y ojo que a él le gustan las Transantiago.
Y ahí quedé yo. Y la señora, que me empezó a hablar de lo mala persona que era mi pololo.
-No es mi pololo, es un amigo- le clarifiqué, y claro, no tengo pololo.
Y bueno, a ella le dio lo mismo mi aclaración. Porque él simplemente era malo, pololo o no pololo. ¿Motivo? No la había querido ayudar.
-¿Qué necesita?- le pregunté ya medio inquieta a esas alturas y aburrida de la cháchara de las enfermedades, porque todavía no decía que mierdas era lo que necesitaba.
-Plata, para la micro- me respondió. No pude pensar en otra cosa que no fuera el hehco de que me tuvo como 15 minutos escuchándola, cuando habría sido tan fácil de buenas a primeras pedirme dinero. Metí mi manito en el bolsillo y sólo encontré ciento diez pesos. Se los pasé. Pero no. Ella quería más. Y yo le expliqué que no tenía más que eso.
-Pero tu vives acá cerca, y no me quieres ayudar, y tu ¡tienes que ayudarme!- me increpó en un tono bastante poco amistoso.
- Disculpe, pero me quiero ir a dormir-le dije, lo más cortésmente que pude.
Y ahí la señora empezó en mala, mala onda a decirme burradas. Yo ya estaba harta. ¿Qué quería? ¿Qué le diera alojamiento? Y fue cuando me soltó que Dios no me iba a tener presente , por ser mala persona, por no darle a un pobre, por no ayudar, porque ése ERA mi deber.
Y me aburrí y me fui, explicándole que lo sentía, pero que no podía hacer más, y que diosito SÍ me va a tener presente.
Cuando iba caminando, pensé idiotamente que tal vez Dios se podría enojar conmigo, si es que esta señora fuese un ángel que me estaba poniendo a prueba. Y luego me dije a mi misma “si éste fuera un ángel, no me exigiría darle nada”. Y, por lo demás, Dios debe saber que existe delincuencia, entonces que no me huevee la señora. Y me fui a dormir.

SIOUXIE CAT

2006-10-11T13:21:00.000-03:00

A Siouxie Cat le gusta querer, le gusta besar y enamorarse. Mientras pasea en su bicileta, anhela encontrar a un príncipe que no sea príncipe, y que no tenga nada de azul. Porque ella sabe que no es una princesa encantada, y no quiere serlo.
A ella le gusta la carne, la realidad, esa que según Galeano sabe a pan. Le agrada la idea de respirar y reirse. Y le gusta la gente que se ríe con ella y de ella. Sioxie Cat es divertida y un poco extraña: Se ríe de si misma y del mundo y suele andar siempre alegre. Dice que es hippie y rockera. Y es verdad, lo es. Al menos en esencia. Hace collares de mostacillas que tienen magia en cada una de las cuentas, mientras su gata juega con ellos. Y es libre, muy libre.
Tiene ojos felinos, cabello laargo, que le cae cómo la alegría, en tirabuzones ondulados hasta la cintura. Y mientras sueña con aquel que noconoce, simplemente vive.
En un lugar en el que el sol siempre está presente, se sienta por las tardes a leer, escribir poesía, y escuchar su música.
No tiene ídolos, porque están todos muertos, ya que el pasado está pegado a ella. Souxie Cat es definitivamente de otra era. Posiblemente por eso hay cosas que ella no acepta y no entiende: como los simulacros. Simulacros de cualquier cosa. De amistad, de honestidad, de sinceridad, de vida y de amores. Aunque ha llegado a pensar que eso no es cosa del tiempo, sino de la especie humana. Vender simulacros de todo, y creer que son reales. No, eso no es lo suyo. Mejor estar en su mundo narcótico de recreaciónes mágicas, y no vivir en el simulacro eterno de los que creen que están vivos.
A veces, eso sí, la invade la pena, y sufre. Le duele el mundo entero y salen a la superficie los mil quinientos corazones que tiene, y vierte lágrimas doradas como si en ello se fuera la existencia, porque es intensa. Y cuando las sombras se apoderan de ella se recluye aún más. Y la sonrisa eterna que tiene en el rostro, se esfuma y medio muerta camina, trabaja, anda, come. Y es extraño, pero todos se dan cuenta de que a Souxie Cat le ocurre algo. Genralmente no tiene que ver con hechos. Si no más bien con pensamientos.
Y no está mal -según ella- sentir un poquito de dolor y malestar. Menos aún en un mundo en que la alegría falsa es una dictadura, como tener pareja, trabajar y vestirse bien. En que todo se hace sin saber muy bien por qué. Para ella, cada movimiento tiene un fin en sí mismo, y cada cosa en el mundo no es casual. No siquiera el par de zapatos que se compró ayer.

SOLDADO QUE ARRANCA...

2006-10-06T22:17:00.000-03:00

Bastó decirle hola y darle una oteada para imaginarme fines de semana en familia, casa con auto grande y tres mascotas, desayunos en la cama leyendo el diario los fines de semana. Hijos, seguridad y estabilidad. Asados campestres y un "no bebas mucho". Llegar a las nueve todos lo días para ver las noticias y planificación de vacaciones.
"No tengo teléfono", le mentí y me deshice de semejante panorama.

DISECCIÓN DEL AHORA

2006-10-06T17:00:00.000-03:00

ustedes cuando aman
calculan interés
y cuando se desaman
calculan otra vez

nosotros cuando amamos
es como renacer
y si nos desamamos
no la pasamos bien

M. Benedetti

Yo puedo hacerlo. Mirarte y tratar de inferir lo que cada una de tus neuronas hace cuando tus labios pronuncian palabras. Tratar de adivinar tu próximo paso e intuir lo crees que soy. Leer entre líneas lo que sientes o piensas de mí. Puedo ser obsesiva y pararme en la puerta de tu casa para ver cómo, con quién y dónde vives.
Sería un ensayo de scanner cerebral: ¿Cuánto tejido gris ocuparás pensando en mí?
Porque de ti sé muy poco. Como diría Benedetti, conozco sólo tus silencios y ni siquiera el pestillo de tu puerta. Y tú conoces muy poco de mi. Y eso es un riesgo. Muy alto, muy grande.
Para que nadie corra peligro, podríamos hacerlo al mismo tiempo: Mientras yo hago mi análisis y la proyección de riesgo con calculadora en mano, tú podrías hacer lo tuyo.
Mirarme por el rabillo del ojo. Salir conmigo con la desconfianza debajo del poncho y el arma cargada, por si acaso una bala mía te hiere.
Observar mis actitudes y hacerle un autopsia a cada palabra que te digo. Por si las dudas, te recomiendo que lleves un grabadora, para escucharla tranquilamente en tu casa, y hacer un análisis más concienzudo de mi personalidad. Puedes descubrir que soy maniática, obsesiva compulsiva, una vieja histérica, bipolar o tripolar, con demencia severa y graves rasgos de esquizofrenia.
¿Ves que se puede? Yo podría darme cuenta de que eres un maniático violador, asesino en serie, emocionalmente dependiente, machista recalcitrante y hasta de derecha!( sin duda lo peor de todo).
En cambio, podemos detenernos. Frenar tu miedo. Detener el mío y arriesgarnos sin medir la altura de la caída. Puede que haya un red debajo. Puede que tu me gustes y que te llegue a querer. Puede que yo te atraiga, y me regales tus batallas diarias. Puede que no quiera atarte a la pata de la cama. Alo mejor tampoco quieres colocarme en el mueble de trofeos. Quizá, tal vez, un día te necesite, y tú a mi. Y terminemos sumergidos en los recovecos de nuestras existencias. De a poquitos, paso a paso, beso a beso, caricia a caricia. Hasta terminar caminando por la calle agarrados de nuestras confianzas mutuas entrelezadas por los dedos de las manos. Ya sin ganas de escrutar en nadie y viviéndonos a diario. ¿ Estás seguro de que te quieres perder de esta aventura?

TENGO UN CORAZON TENDIDO AL SOL

2006-10-03T19:06:00.000-03:00

Aunque soy un pobre diablo
sé dos o tres cosas nada más
sé con quien no debo andar
también sé guardar fidelidad
sé quiénes son amigos de verdad
sé bien dónde están
nunca piden nada y siempre dan.
Víctor Manuel

Yo creí que no iba a volver a funcionar. Que estaba inválido, que su mustiedad iba a durar siglos. Y estaba bien así, sin sentir: sólo preocupándome egoísta y hedonistamente de mí. Jugando como se hace cuando no hay mucho más por hacer. Leyendo en la soledad de mi cubil, derramando el cariño en una gata y haciéndome la linda con fulanos y sutanos sin demostrar nada, ni entregar nada, porque en definitiva, nada era lo que sentía.
Sintiendo que la vida conmigo basta, gozando de mi maravillosa libertad, de mis amigos que son muchos, y que están conmigo en mis gozos – y por ende alentaban mi hedonismo diario- y en mis melancolías infinitas- que nunca son infinitas, gracias a ellos-.
Cuando nada podía ser mejor, y sólo me relamía bajo el sol, cuando el jolgorio prometía no extinguirse, y cuando la vida era fiesta y sólo bastaba para ello abrir las cortinas por la mañana, mirarme al espejo y verme entera, ocurrió lo menos esperado: apareció un mengano.( Reapareció, debiera ser el término justo).
Tiene cara y ojos de mengano, carácter de mengano, cabello de mengano. Y lo más importante: unas bellas manos de mengano.
Pude entrever que lleva consigo cicatrices de heridas menganescas, posiblemente tan grandes y bellas como las mías.
Y ahí estaba yo, que soy una mengana cualquiera, con piernas de una mengana común y silvestre, y manos y cara y cabello negro de mengana gatuna cualquiera, otra vez sintiendo.
Pum, pum, latió despacio. PUM, PUM, más fuerte y más claro, para que me diera cuenta de que estaba ahí en mi pecho. PUM, PUM, PUM, PUM, PUM, PUM, para celebrar que volvía a funcionar, como el corazón del hombre de lata que no podía sentir, en El Mago de OZ.
Las extremidades de esta gata mengana temblaron. Y la voz se hizo más cantante que nunca, especialmente un día de esos, cuando sin quererlo vió lo que supuestamente no debía ver: su alma. El alma de mengano.
Era entera, tranquila, solitaria y libre. De esas completitas de verdad. Esas almas que no necesitan parches curitas, ni vendas. Que se sanan solitas. Y me sentí reflejada, un poquito reflejada, recordando cómo me relamí cierta herida a tajo abierto que sin querer queriendo, pero queriendo mucho, alguien me hizo por ahí. Es que yo tampoco uso parches curitas.
Y de pronto yo era un corazón tendido al sol, como siempre, como nuevo. Y esta vez volvía a sentir eso: PUM, PUM, PUM, PUM, especialmente si escucho, veo o imagino a mengano, con sus miedos y su alma linda. Y con esa coraza mengana que eso sí, yo trato de sacarme a veces, para ver si me imita, pero él tercamente no lo hace. Reconozco que, sin quererlo, a veces se le sale una parte y puedo ver su almita ahí, pero sólo un poquito. Por el momento, con eso basta.

CUMPLEAÑOS ENDIECIOCHADO

2006-09-20T20:45:00.000-03:00

Debo partir diciendo que durante estos cuatro días no escuché nada, absolutamente ningún reggeatón. Así de endieciochada anduve. Le bailé cueca, valses, tonadas y hasta canté. Pero con cuéa escuché a Tommy Rey. Tampoco vi hot dog, hamburguesas ni nada similar. En su lugar, bailaron por mi paladar empanadas, costillar, vacuno, cordero, y harto pan amasado con chicharrones. Y ¡Cómo no! Si me fui al centro neurálgico de los huasos de la zona central: Santa Cruz. Tierra de los mejores de vinos de este país. (Me faltó hígado pa tomármelos todos).
Mi cumpleaños, el mismito 18 de septiembre, me vi vestida de huasa, con polainas, sombrero y ¡Hasta espuelas! Y en medio de una iglesia tomando chicha en cacho y zampándome una empanada, mientras el curita hacía los suyo con el evangelio. ¡Salud! decían los huasos en vez de amén. Y es que así es la cosa por allá.
A la salida de una iglesita de pueblo, el cajón, los guitarrones y las arpas le ponían el condimento a la comunión, que a esa altura era un excusa más para comer y beber.
También fui a un rodeo, anduve a caballo y ya me creía en el far west...pero the real, mejor que en el cine. Los minos eran de verdad. Y hasta me anduve enamorando del trajecito y las mantas esas...son muy ricos!
En la medialuna, (donde se realizan los bailes y la fonda oficial) uno de aquellos me sacó a bailar. Ojo: le pidió la pieza a mi taita. Así, bien a la antigua la cosa. Y cagó el loco, porque estaba harto güeno, entonces bailé toda la noche cuecas y valses con él. Y me invitó un traguito. Y ahí yo, dándole al güarisnaque: me bajé dos copas de vino al toque. Y seguí con borgoñita helado, pa el calor. Àl otro día lo volví a ver en la plaza central de la ciudad. Y conversamos un rato, pero de ahí les cuento.
Puedo resumir diciendo que no hubo día en que no comiera un buen asado, que allá son en tres etapas. Primero, empanadas; después, pollo y vacuño; y para terminar, cordero y chancho. Todo con ensaladas a la chilena, papas mayo, choclo, etc. Y de postre, siempre torta: lúcuma, manjar, duraznos. ¡¡¡Y unos vinos!!!! Que sólo se venden allá, porque ¡ni para exportación! De esos que no te dejan ni pizca de morada la boca, cosa que ni el mejor de los Miguel Torres hace.
Un solo día no comí carne, porque mi tía dijo que era mucho. Entonces preparó una cazuela de pava con chuchoca y empanadas de marisco...livianita la hueá , pensaba yo. En fin , así es allá nomás po. Y como no me gusta que piensen que los santiaguinos somos medio hueones, yo empiné el codo y comí hasta que me harté. Bien valiente. ( Bueno, tampoco me obligaban a comer). Y como no hay primera sin segunda, este sábado me reúno con mi familia de Santiago a hacer un buen asado con empanadas, pa la segunda patita, pué.¡ Tiquitiquitiiií!

CELEBRACIÓN DE LA VIDA DE SIOUXIE CAT

2006-09-08T19:58:00.000-03:00

"Cualquier día en la superficie, es un buen día".
Bob Dylan

...Y abrió las manos y sintió la brisa, y no había dolor. En la cara tenía costras secas de sangre añeja. Se abrió la blusa y palpó con las manos que en medio del pecho, donde antes había un cráter, la piel rosada, húmeda y latiente lo había cubierto todo.
Y con cierto dolor de a poco comenzó a hacer el esfuerzo para abrir los ojos: las pestañas pegadas con costras, dolieron, y una pequeña ráfaja de luz la cegó. Pero continuó, hasta que a pesar del dolor de las pestañas, los párpados se abrieron. Y la luz entró. Fulminante. Tibia. Abrasadora.
La luz que no vió en meses.
Y al mismo tiempo vió cómo su piel blanca, radiaba; y en ella rebotaban los rayos solares del amanecer.
Inmediatamente fue a tocarse los ojos, y los tocó: ya no había sólo una cabidad, ya no salía sangre por ellos. Y lloró con lágrimas y las vió, cristalinas, brillantes y transparentes y con la yema de los dedos se la llevó a la boca. ¡Qué sabor tan distinto al de la sangre!
Respiró profundamente y lo sintió..pum,pum...pum,pum...el corazón, ese corazón inmenso, gigante, entero, latiente, vivo,intenso.
Y vió que la única señal de su muerte era una delicada y hermosa cicatriz que la atravesaba desde el cuello, en la tráquea, hasta el vientre. Una delicada y hermosa cicatriz blanca, que no dolía, que no gritaba.
La acarició dulcemente.Y los recuerdos, que una vez fueron negros, tomaron la forma y el color del amor infinito. Y sólo quiso reir.
Se relamió con su lengua áspera y se reincorporó. Y fue al espejo y lo único que pudo ver fue una línea de blancas estrellas que bailaban en medio de sus labios rosados. Mientras su cascada de rizos negros enmarcaban tan festiva celebración de la vida.

EXTRAÑAS COMPETENCIAS

2006-09-03T19:24:00.000-03:00

-Si la tuvieras, si estuvieras con una mujer maravillosa, simplemente no estarías conmigo aquí, noche de viernes, ¡tomándote un vino!- dijo ella y fumó de su cigarro, cruzando las piernas,y mirándolo por encima de la luz de la lamparilla de la mesa.
Llevaban rato discutiendo que si el amor, que si las parejas , que la vida y otras inmortalidades del cangrejo.
Él, se sintió leído y hasta vulnerable, mordió su pipa, le extrajo el humo al tabaco y le respondió:
-¿No has pensado en que esa mujer puedes ser tú?
Y entonces ella, ella no supo que responder.
Más tarde, en el auto se besaron por primera vez. Los dos habían perdido.

¡HOMBRES!

2006-08-24T20:58:00.000-03:00

-¿Cómo te llamai’?- me preguntó el individuo común, mientras yo no podía quitar mis ojos de su dedo meñique con el anillo de oro y una letra C que rodeaba, junto a los otros dedos de su mano, un vaso de cerveza, que mecánicamente se lleva a su boca.

Como mis amigos suelen proferir cierto nivel de increpaciones en contra de mi prejuiciosa personalidad, traté de no emitir nada sobre los pensamientos que florecían en mi cabeza. Algo que suele costarme cierto esfuerzo, pero en aquella ocasión continúe enhiesta, soportando. Pocos minutos bastaron para darme cuenta de que no, no señores, lo mío no es prejuicio.
En un parpadeo se me larga con toda la información que nadie le preguntó: Estudia bla, bla, le gusta el fútbol (obvio) y es de la U. Puedo entrever, además, que se cree mino y que mientras me cuenta todo esto el jura y rejura que me está matando.
Me mira por el rabillo del ojo, con la ceja arqueada -en un gesto que debe haber estudiado horas frente al espejo-, mientras se seca el resto de cerveza de los labios (perdón, él le llama birra), con gesto de macho troglodita cargado de testosterona.
Llueve en Santiago, pero no adentro del local, donde el aire está más bien sofocante y él no se sale de su chaqueta de cuero con chiporro. Musho.

Bueno, la idea era encontrar este tipo de especimenes, y escribir acerca de ellos, animada por cierta crónica grotesca que leí una vez sobre las chicas “warrior”. Y si bien, en un comienzo pensé que iba a estar difícil, la realidad comenzó a superar a mi estrecha imaginación en cuanto al patetismo de algunos –ojo, no todos- exponentes de mi admirado y querido sexo masculino.
Esa noche siguió mi búsqueda y me adentré en las callecitas que no tienen ese qué se yo, de General Holley, en el epicentro de Providencia. En mi simple aventura me acompañaba mi fiel Fabio, esa amiga de toda la vida que, con tal de hacerte un favor, es capaz de estar una noche entera en lugares como estos.
Con ella entro a Empanadium, o algo así.
Es cruzar el umbral de la puerta, sentarse y divisar a dos tipos recién sacados de la película Tup Gun.
Es de noche y ambos llevan lentes cuneteros, cuentan las chauchas para comerse una empanada por luca, pero eso sí, estilo sobra.
Su compañía son dos bellas y curvilíneas motos imitación Harley Davison, de una marca quiltra que nadie conoce; o sea, no son BMW, ni Honda, ni Yamaha o Suzuki. Pero ellos la venden.
Se bajan de la moto como Clint Eastwood lo haría de un caballo en “Por un Puñado de Dólares”, y caminan con las piernas arqueadas que terminan en dos pares de botas vaqueras que hacen juego con una chaqueta de cuero sin chiporro –en uno- y un impermeable de cuero café –en el otro-. Concordamos con Fabio en que les falta el sombrero, las espuelas y las pistolas, de la misma forma en que acordamos que esos elementos pueden llegar a ser sólo un detalle.
Los chicos del oeste se acercan con una fría mirada al vendedor del mesón y en vez de “whisky, Johnie”, sus bocas masculinas de macho recios vociferan:
-Me da dos de queso y dos coca colas, porfa”.

Y ahí estoy yo, mirando, mirando, y obvio: se acercan. Del mismo modo en que lo haría cualquier macho recio al oler el perfume de una “hembra”: Primero otean el espacio, se sientan en la mesa contigua a la mía y de mi amiga y –acto seguido- sueltan la frase maestra que derrite a cualquier mujer del lejano oeste.

- ¿Cómo te llamai?- increpan casi al unísono, con una rudeza paralizante. Otra sarta de estupideces después, descubro a la fuerza que son vendedores de multitienda, los dos son amigos, uno trabaja en electrónica y el otro en zapatería.

- ¡Igual que Al Bondie!- suelta mi amiga, cagada de la risa.

Uno de ellos no fuma, cosa que me parece de lo más anti vaquero, pero bueno, hay que darle una oportunidad. Y empiezan a hablar de sus amores, de aquello que los hace vibrar como nada en el mundo: Sus motos y los carretes arriba de sus motos y del gimnasio y las pesas...Y con la Fabio nos fuimos al poco rato de ahí.

La Fabio es una mina inteligente, culta, con múltiples intereses y ambiciones, una persona con la que se puede conversar de cualquier cosa. Es una compañía ideal, salvo –quizá para mí- por un pequeño detalle: se derrite cuando escucha música. Cualquiera sea el estilo y ritmo. Baila mambo, salsa, cumbias, y creo que es la única persona capaz de hacer bailable cualquier ritmo, compás y armonía musical, incluyendo los de la música clásica. Hago la precisión de que no tengo nada en contra de la música clásica, pero siempre y cuando no sea para acompañar a una loca a la que le gusta bailar cualquier cosa.
Y en vista de que en Suecia si no se baila no se pasa bien, con mi amiga poco adicta al “dancing”, nos fuimos a una “disco” que por suerte para mi tenía una buena y desierta barra en el bar, con la que poder conversar. Porque al ver los pies de Fabio moverse de manera automática, empecé a intuir lo que venía.

En el local, donde al parecer faltaba la ventilación, por la forma en que se colaban los olores en mi nariz, cobraban nada para las mujeres y muy poco para los hombres al momento de ingresar. Casi regalaban la cerveza para nosotras y por una luca más era posible obtener una piscola, roncola, gincola, etcéteracola.

Es aquí donde los chicos de la peineta y el gel se sacan su armadura y muestran la carrocería: camisetas ajustadas, bíceps, tríceps, glúteos, que bailan al compás de “ lo que pasó, pasó entre tú y yo”, y “dale más gasolina”. Pero ojo: los lentes siguen ahí. Intactos.

En la pequeña jungla los hombres juegan, miran de lejos, se pasean como gatos, casi sensualmente, si no fuera porque la cosa huele a falso, muy falso.
Invitaban a las féminas de su elección a un trago, pero que no cueste más de luca.
Y ahí están ellas, de botas con taco muuuy altos, con sus melenas rubias, dejándose encantar por ellos, demostrando que la culpa no es del chancho, como me decía mi abuelita.
Entre el calor y el reggeaton no falta el que se saca la polera dejando al descubierto el embriague y hasta el estanque de bencina. Es imposible no mirar. Y me autoexculpo: soy mujer ¿no?
Para mi asombro la Fabio comenzaba a disfrutar de la carne mucho más que yo: -¡¡Mira qué rico!!!!! ¡¡¡Si es súper mino!!!!!- me gritaba, en referencia al tipo que mostraba y meneaba su embriague y agitaba una polera roja en la mano.
Y él, como león en harem, se da cuenta, oye a la Fabio y se acerca.
Medio echado en la barra del bar le dice con su voz varonil la frase más creativa del diccionario masculino chileno:
- ¿Cómo te llamai?- .Acto seguido, saca una cajetilla de Marlboro rojo (cigarros de hombre escuché por ahí una vez) y se coloca uno entre los dientes, saca su Zippo y luego de un movimiento malabarístico que deja a la Fabio asombrada (cuánto tiempo lo habrá practicado?), enciende el pucho mientras le dirige una mirada fulminante a las tetas. Exhalaba la primera bocanada de humo por la nariz y por la boca, terminando en pequeños y grandes círculos, mientras sacude su melena larga sin gel, pero bien cuidadita... La Fabio estaba hipnotizada. Y salió a bailar con melena de león

Yo me quedé en el bar con mi vodka tonic( Stolishnaya), con tres hielos y dos rodajas de limón. Y así pasé un buen rato. Hasta que se acercó un tipo que nos miraba de lejos con la Fabio, antes de que se creyera el cuento de las reinas de la noche.

Medio trago en mi intestino y el que parecía ser observador eterno, se deslizaba por la barra, en la que yo continuaba tomándome mi trago, en un vaso de vidrio y fumándome un cigarrillo ultra light.
Él era de los que se hacen los interesantes, osea, se acercaba, pero no se acercaba, me miraba pero no me miraba, o sea, un pelotudo más.
Hasta que se acercó, acercándose de verdad.

-¿Tienes fuego?- me pregunta sin mirar. Y le pasé mi encendedor.

- ¿Quieres menearte un poco? –me dice esta vez mirándome. Y yo le dije amablemente que yo –no- bailo- el nuevo-es-ti-i-lo- de baile, porque no ando en metro, micro, ni escucho ra-di-o.
-¿Por qué no?-. Y ahí empezó el discurso para convencerme de que bailar es lo mejor que me puede pasar y que la música es una especie de ceremonia divina y yo le digo que esto no me acerca a ninguna divinidad, y que el reggeatón no es un rezo a los dioses. Pero el señor músculo-interesante no entiende. Y me invitó a un trago. Mal, porque a mi me quedaba vodka en mi vaso de vidrio y porque no acepto tragos si ya tengo uno. Pero él insite en que para después.
-No me gusta el neoliberalismo ni la acumulación por la acumulación- le bromeo.
No me respondió nada. Se quedó sentado a mi lado y me hizo una de las pocas preguntas que esa noche no había escuchado.
-¿Qué música te gusta?
-Me gusta el rock.
-Ah... ¿Y cuáles grupos?
-Ninguno en específico: Clásico, blues, Punk- le respondo.
-Hmmmmmm......
Ya eran como las cuatro de la mañana y de repente veo a mi amiga toda una dancing queen, con el perreo, melena de león y el reggeaton.
-¡Ven!- me grita desde el medio del local. Yo ya iba en el segundo vodka con tres hielos, dos rodajas de limón y en vaso de vidrio. Y eché de menos a mi chico, a Lou Reed, David Bowie, The Beatles, The Kinks, Rolling Stone, y al infinito regocijo de su abrazo. Y por supuesto lamenté que se me hubiera ocurrido escribir esto que, por lo demás, nunca publiqué y que hoy lo regalo a ustedes. Bueno, al menos la Fabio esa noche lo pasó bien.

BOTAS Y PELAJE Y AMORES NUEVOS

2006-08-13T18:15:00.000-03:00

You cant always get what you want
But if you try sometimes well you might find
You get what you need
Rolling Stones

Ha pasado tiempo, y como por ahí dicen, al que lo echan sin que lo llamen....
Sí, cambia, todo cambia y de vuelta estoy. Para gritar miserias, susurrar versos y cantar cantares de alegría que nazcan de mi siempre apasionado corazón. Para decir que hay perdón, pero nunca olvido. Para gritarte a vos, hijo de puta, que fuiste un hijo de puta, y que nadie me va a cortar ni clavar la pluma como estaca en el pecho.
Para, con tambores y vítores reírme de ti, de ellos, de mi, por la simple razón de que estoy viva y proclamar mi nueva y bendita libertad!!!!!!.
Hoy quiero ser como prometeo y robarle el fuego a los dioses, ir despacito con la inocencia de mi niña que tan bien cuido y apropiarme de ella, alumbrar mi camino para no caerme en tu hoyo escuro, triste y negro y caminar con paso firme, con mi andar gatuno y mis botas de siempre por el gran, gran camino de la vida. Me doy la bienvenida con la cara en alto, y me río de las lágrimas que lloré, de las cuentos que escribí y de la vida que dejé. Que hoy empiezo otra, con nuevos bríos y nuevo pelaje, porque, recordad, queridos míos que las gatas tenemos siete vidas y yo apenas he matadado a dos. Y sumad a eso, lo que dijo el buen Nietzsche: "Lo que no mata, me hace mas fuerte!!!

ADIOS ...Y PERDÓN

2006-04-01T22:39:00.000-03:00

Cuando empecé a escribir en esta página o cosa llamada blog, lo hice pensando en escribir historias. Puras y simples historias. Algunas basadas en cosas reales, otras absolutamente imaginadas. Pero nunca hice de esto un diario de vida. O sea, mucha metáfora, mucha palabra lúdica, pero nada fielmente real.
Pensé que la gente que tenía estas cosas era mentalmente madura para entender este hecho y el concepto. Pero me equivoqué, porque a través de esta página vi la cobardía humana expresada en su máxima mediocridad, y en su mínima expresión. Patético, simplemente.
Lo que partió de pura entretención terminó siendo algo no muy sano.
Un hijo de puta escribe anónimpos como desenfrenado, producto de una malsana mentecita enferma y maníaca. Otra loca de patio escribe lo que no se atreve a decir en la cara. Esto como que se presta para expresar la pobre personalidad de los chilenos. Por supuesto, no son todos. Pero yo me cansé de ser parte de un jueguito mediocre, ególatra y básico.
Esta es la última vez que deslizo mis dedos por el teclado para poner algo en la red. Y si a alguien le molesta lo que escribo: ¡que se vaya a la cresta!.

Rebelde como siempre, no acepto que una manga de mediocres pordioseros se siga mal entreteniendo a costa de lo que fue inicialmente una "sana diversión".
Me di cuenta de que si la envidia puede matar, la mitad de este mundo lo estaría. Y como a mi me gustan las cosas derechas, simples y francas, me deshago de este mal y chanta canal de comunicación.
Bloguistas, os abandono, los mando a la cresta. Y me voy de viaje, a un viaje intenso y cósmico. Voy en busca de cosas importantes y trascendentes. Vuelvo a ser el águila de siempre, ya me aburrí de estar con los hombres y comer carroña ¡Puaj!

Alomejor fue tarde mi decisión, tal vez, pero mas vale tarde que nunca, dicen. Yo me aburrí, la vida real es harto más interesante que esto. Y casi se me escapa por el bolsillo...no más. Y bueno, tú, ése que lee por curiosidad mi humilde paginita, te digo en serio: lo siento.